Torquato

 "Escute, meu chapa: um poeta não se faz com versos. 

É o risco..."

Torquato Neto

Torquato Neto (1944-1972) foi um poeta, letrista jornalista e cineasta brasileiro, uma das figuras centrais do movimento tropicalista. Nascido em Teresina, mudou-se para Salvador e depois para o Rio de Janeiro, onde se aproximou de Caetano Veloso, Gilberto Gil e Gal Costa. Sua obra, marcada pela liberdade e contestação, abordou a contracultura e o cinema marginal, e ele colaborou com o movimento tropicalista através de parcerias musicais e textos. Exilou-se na Europa entre 1968 e 1971 e faleceu precocemente no Rio de Janeiro, aos 28 anos, após lutar contra a depressão e o alcoolismo.

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Eu, brasileiro, confesso
Minha culpa, meu pecado
Meu sonho desesperado
Meu bem guardado segredo
Minha aflição

Eu, brasileiro, confesso
Minha culpa, meu degredo
Pão seco de cada dia
Tropical melancolia
Negra solidão

Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo

Aqui, o terceiro mundo
Pede a benção e vai dormir
Entre cascatas, palmeiras
Araçás e bananeiras
Ao canto da juriti

Aqui, meu pânico e glória
Aqui, meu laço e cadeia
Conheço bem minha história
Começa na lua cheia
E termina antes do fim

Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo

Minha terra tem palmeiras
Onde sopra o vento forte
Da fome, do medo e muito
Principalmente da morte

A bomba explode lá fora
E agora, o que vou temer?
Oh, yes, nós temos banana
Até pra dar e vender

Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo

(Marginália II - Gilberto Gil e Torquato Neto)

4 poemas de João Cabral de Melo Neto

Ele foi  meu amigo que nunca conheci!

E me inspirou a caminhada

o desmanche de mim!

 "Os Rios Que Eu Encontro Vão Seguindo Comigo".

Imagem dAQUI

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Tecendo a Manhã Um galo sozinho não tece uma manhã: ele precisará sempre de outros galos. De um que apanhe esse grito que ele e o lance a outro; de um outro galo que apanhe o grito de um galo antes e o lance a outro; e de outros galos que com muitos outros galos se cruzem os fios de sol de seus gritos de galo, para que a manhã, desde uma teia tênue, se vá tecendo, entre todos os galos. E se encorpando em tela, entre todos, se erguendo tenda, onde entrem todos, se entretendendo para todos, no toldo (a manhã) que plana livre de armação. A manhã, toldo de um tecido tão aéreo que, tecido, se eleva por si: luz balão.

O Cão Sem Plumas A cidade é passada pelo rio como uma rua é passada por um cachorro; uma fruta por uma espada. O rio ora lembrava a língua mansa de um cão ora o ventre triste de um cão, ora o outro rio de aquoso pano sujo dos olhos de um cão. Aquele rio era como um cão sem plumas. Nada sabia da chuva azul, da fonte cor-de-rosa, da água do copo de água, da água de cântaro, dos peixes de água, da brisa na água. Sabia dos caranguejos de lodo e ferrugem Sabia da lama como de uma mucosa. Devia saber dos povos. Sabia seguramente da mulher febril que habita as ostras. Aquele rio jamais se abre aos peixes, ao brilho, à inquietação de faca que há nos peixes. Jamais se abre em peixes.

Uma Faca só Lâmina Assim como uma bala enterrada no corpo, fazendo mais espesso um dos lados do morto; assim como uma bala do chumbo mais pesado, no músculo de um homem pesando-o mais de um lado; qual bala que tivesse um vivo mecanismo, bala que possuísse um coração ativo igual ao de um relógio submerso em algum corpo, ao de um relógio vivo e também revoltoso, relógio que tivesse o gume de uma faca e toda a impiedade de lâmina azulada; assim como uma faca que sem bolso ou bainha se transformasse em parte de vossa anatomia; qual uma faca íntima ou faca de uso interno, habitando num corpo como o próprio esqueleto de um homem que o tivesse, e sempre, doloroso de homem que se ferisse contra seus próprios ossos.

Alguns Toureiros Eu vi Manolo Gonzáles e Pepe Luís, de Sevilha: precisão doce de flor, graciosa, porém precisa. Vi também Julio Aparício, de Madrid, como Parrita: ciência fácil de flor, espontânea, porém estrita. Vi Miguel Báez, Litri, dos confins da Andaluzia, que cultiva uma outra flor: angustiosa de explosiva. E também Antonio Ordóñez, que cultiva flor antiga: perfume de renda velha, de flor em livro dormida. Mas eu vi Manuel Rodríguez, Manolete, o mais deserto, o toureiro mais agudo, mais mineral e desperto, o de nervos de madeira, de punhos secos de fibra o da figura de lenha lenha seca de caatinga, o que melhor calculava o fluido aceiro da vida, o que com mais precisão roçava a morte em sua fímbria, o que à tragédia deu número, à vertigem, geometria decimais à emoção e ao susto, peso e medida.

Morte e Vida Severina — O meu nome é Severino, como não tenho outro de pia. Como há muitos Severinos, que é santo de romaria, deram então de me chamar Severino de Maria; como há muitos Severinos com mães chamadas Maria, fiquei sendo o da Maria do finado Zacarias. Mas isso ainda diz pouco: há muitos na freguesia, por causa de um coronel que se chamou Zacarias e que foi o mais antigo senhor desta sesmaria. Como então dizer quem fala ora a Vossas Senhorias? Vejamos: é o Severino da Maria do Zacarias, lá da serra da Costela, limites da Paraíba. Mas isso ainda diz pouco: se ao menos mais cinco havia com nome de Severino filhos de tantas Marias mulheres de outros tantos, já finados, Zacarias, vivendo na mesma serra magra e ossuda em que eu vivia. Somos muitos Severinos iguais em tudo na vida: na mesma cabeça grande que a custo é que se equilibra, no mesmo ventre crescido sobre as mesmas pernas finas, e iguais também porque o sangue que usamos tem pouca tinta. E se somos Severinos iguais em tudo na vida, morremos de morte igual, mesma morte severina: que é a morte de que se morre de velhice antes dos trinta, de emboscada antes dos vinte, de fome um pouco por dia (de fraqueza e de doença é que a morte Severina ataca em qualquer idade, e até gente não nascida). Somos muitos Severinos iguais em tudo e na sina: a de abrandar estas pedras suando-se muito em cima, a de tentar despertar terra sempre mais extinta, a de querer arrancar algum roçado da cinza. Fonte: https://www.revistabula.com/449-os-10-melhores-poemas-de-joao-cabral-de-melo-neto/ Os 10 melhores poemas de João Cabral de Melo Neto

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Sobre João Cabral de Melo Neto 

Fonte: Site Toda Matéria LINK: https://www.todamateria.com.br/joao-cabral-de-melo-neto/

Escrito por Daniela Diana

Professora licenciada em Letras

...foi poeta, escritor e diplomata brasileiro. Conhecido como “poeta engenheiro”, ele fez parte da terceira geração modernista no Brasil, conhecida como Geração de 45.

Nesse momento, os escritores estavam mais preocupados com a palavra e a forma, sem deixar de lado a sensibilidade poética. De maneira racional e equilibrada, João Cabral se destacou por seu rigor estético.

“Morte e Vida Severina” foi, sem dúvida, a obra que o consagrou. Além disso, seus livros foram traduzidos para diversas línguas (alemão, espanhol, inglês, italiano, francês e holandês) e sua obra é conhecida em diversos países.

Biografia

O pernambucano João Cabral de Melo Neto nasceu no Recife em 6 de janeiro de 1920.

Filho de Luís Antônio Cabral de Melo e de Carmen Carneiro Leão Cabral de Melo, João era primo de Manuel Bandeira e Gilberto Freyre.

Passou parte da infância nas cidades pernambucanas de São Lourenço da Mata e Moreno.

Muda-se com a família em 1942 para o Rio de Janeiro, onde publica seu primeiro livro, “Pedra do Sono”.

Começa atuar no serviço público em 1945, como funcionário do Dasp (Departamento de Administração do Serviço Público).

No mesmo ano, inscreve-se para o concurso do Ministério das Relações Exteriores e passa a integrar em 1946 o quadro de diplomatas brasileiros.

Após passar por vários países, assume o posto de cônsul-geral da cidade do Porto, em Portugal em 1984.

Permanece no cargo até 1987, quando volta a viver com a família no Rio de Janeiro. É aposentado da carreira diplomática em 1990. Pouco depois, começou a sofrer com uma cegueira, fato que o leva a depressão.

João Cabral morreu em 9 de outubro de 1999, no Rio de Janeiro, com 79 anos. O escritor foi vítima de um ataque cardíaco.

Academia Brasileira de Letras

Embora com extensa agenda diplomática, escreveu diversas obras, chegando ser eleito em 15 de agosto de 1968 como membro da Academia Brasileira de Letras (ABL), recebido por José Américo. Em seu discurso de posse homenageou o jornalista Assis Chateaubriand.

Assim, para compensar o laconismo de um “muito obrigado” e expressar meu reconhecimento de outra maneira, quero dizer que me sinto muito honrado em vir a ser um de vós. E não apenas pelo que cada um de vós representa em nossa vida intelectual como porque a Academia, que vós todos, em conjunto, constituís, é uma de nossas instituições em que se tem mantido mais vivo o respeito pela liberdade do espírito. Daí (e não sei de maior elogio que se possa fazer a um corpo de escritores, homens para quem a liberdade de espírito é condição de existência) meu empenho em declarar que, entrando para a Academia, não tenho o sentido de estar abdicando de nenhuma das coisas que me são importantes como escritor.

Na verdade, venho ser companheiro de escritores que representaram, ou representam, o que a pesquisa formal, no nível da textura e da estrutura do estilo, tem de mais experimental; escritores outros cuja obra é uma permanente, e renovada, denúncia de condições sociais que espíritos acomodados achariam mais conveniente não dar a ver; escritores que, em momentos os mais diversos de nossa história política, têm combatido situações políticas também as mais diversas; escritores que, já acadêmicos, têm julgado livremente a Academia, patronos de suas Cadeiras e membros de suas Cadeiras. E tudo isso sem que a Academia tenha procurado exercer nenhuma censura e sem que a posição de acadêmicos tenha levado esses escritores a qualquer autocensura." (Trecho do Discurso de Posse, 6 maio de 1969)

Fonte: https://www.todamateria.com.br/joao-cabral-de-melo-neto/

 

Canja...

Fonte da Imagem: https://sandraeldorado.blogspot.com/2011/10/joao-cabral-de-melo-neto-os-rios-que-eu.html

Uma tarde com Walt Whitman

Notei que não se fala de Withman por estes dias...

Walt Withman foi poeta, ensaísta e jornalista estadunidense, considerado "pai do verso livre". Paulo Leminski o considerava o grande poeta da Revolução Americana, como Maiakovsky seria o grande poeta da Revolução Russa."

Fonte: https://en.wikipedia.org/wiki/Walt_Whitman

O Pai do Pensamento Norte Americano.

Um Homem Raro!

Imagem:https://pt.wikipedia.org/wiki/Walt_Whitman

"Sua obra Folhas de Relva é considerada um marco na literatura universal, principalmente dentro do gênero poético."

https://pt.wikipedia.org/wiki/Walt_Whitman

"A ti, leitor
Tu, leitor, que palpitas de vida e orgulho e amor
assim como eu, a ti, por isso os cantos que se seguem!
– Walt Whitman, em “Folhas de Relva”. [seleção e tradução Geir Campos; ilustrações Darcy Penteado]. Rio de Janeiro: Editora Civilização Brasileira, 1964; 2002.

Pleno de vida agora
Pleno de vida agora, consistente, visível,
Eu, quarenta anos vividos, no ano oitenta e três anos dos Estados,
Ao homem que viva daqui a um século, ou dentro de quantos séculos for,
A ti, que ainda não nasceste, dirijo este canto.
Quando leias isto, eu, que agora sou visível, terei me tornado invisível,
Enquanto tu serás consistente e visível, e darás realidade a meus poemas, voltando-te para mim,
Imaginando como seria bom se eu pudesse estar contigo e ser teu camarada:
Faz de conta que eu estou contigo. (E não o duvides muito, porque eu estou aí nesse momento.)"

Fonte: https://www.revistaprosaversoearte.com/walt-whitman-poemas/

Herberto Helder - Abismo ou Fogo?

Neste final de semana inspiradíssimo que tive, conheci mais um Poeta através de uma matéria de jornal!!!
Eu sempre brinco que é somente assim que um poeta tem vez... pois não há espaço aos poetas
na TV, nos Jornais... na escola, no dia a dia... Ensina-se mal a poesia, fala-se mal dela, enfim!
Não era qualquer poeta... Nunca é!...
Helberto Helder me surgia severo em uma fotografia em preto e branco, ( nenhum poema seu na tal matéria do tal jornal! ) e uma enorme citação a sua vida reclusa e talvez esquisitisse de artista, de nunca dar entrevistas!
Poeta Português nascido em Funchal na Ilha da Madeira, extremamente viajado, extremamente poeta!
Considerado um talento grandioso de suprema expressão da língua portuguesa desde Fernando Pessoa
(Curiosidade: Muita gente acha aqui no Brasil, que Fernando Pessoa é brasileiro, mas ele é Português! )
Dono de uma linguagem particular e genial.
"A Lingua do Abismo", me impressionou e me chamou atenção total, debrucei-me em pesquisas 'googônicas'! E eis mais uma  postagem que amei fazer!

Se houvesse degraus na terra...

Se houvesse degraus na terra e tivesse anéis o céu,
eu subiria os degraus e aos anéis me prenderia.
No céu podia tecer uma nuvem toda negra.
E que nevasse, e chovesse, e houvesse luz nas montanhas,
e à porta do meu amor o ouro se acumulasse.

Beijei uma boca vermelha e a minha boca tingiu-se,
levei um lenço à boca e o lenço fez-se vermelho.
Fui lavá-lo na ribeira e a água tornou-se rubra,
e a fímbria do mar, e o meio do mar,
e vermelhas se volveram as asas da águia
que desceu para beber,
e metade do sol e a lua inteira se tornaram vermelhos.

Maldito seja quem atirou uma maçã para o outro mundo.
Uma maçã, uma mantilha de ouro e uma espada de prata.
Correram os rapazes à procura da espada,
e as raparigas correram à procura da mantilha,
e correram, correram as crianças à procura da maçã.

Outros termos adjetivos a este Poeta me chamaram atenção: Pastor das Palavras, Diligente... Genial!


"...o uso de metonímias, voltadas a construção de uma linguagem unica, em que a surpresa de sua construção não é gratuita (...)  o recurso do verso livre sem sacrificar o ritmo - ao contrário, enriquecendo-o ao "segurar"o texto num torvelinho de imagens oníricas de áspera beleza."

Não te queria quebrada pelos quatro elementos.
Nem apanhada apenas pelo tacto;
ou no aroma;
ou pela carne ouvida, aos trabalhos das luas
na funda malha de água.
Ou ver-te entre os braços a operação de uma estrela.
Nem que só a falcoaria me escurecesse como um golpe,
trêmulo alimento entre roupa
alta,
nas camas.
                          Magnificência.
                                               Levantava-te
em música, em ferida
- aterrada pela riqueza -
a negra jubilação. Levantava-te em mim como uma coroa.
Fazia tremer o mundo.
                                E queimavas-me a boca, pura
colher de ouro tragada
viva. Brilhava-te a língua.
Eu brilhava.
Ou que então, entrecravados num só contínuo nexo,
nascesse da carne única
uma cana de mármore.
E alguém, passando, cortasse o sopro
de uma morte trançada. Lábios anônimos, no hausto
de árdua fêmea e macho
anelados em si, criassem um órgão novo entre a ordem.
Modulassem.
E a pontadas de fogo, pulsavam os rostos, emplumavam-se.
Os animais bebiam, ficavam cheios da rapidez da água.
Os planetas fechavam-se nessa
floresta de som unânime
pedra. E éramos, nós, o fausto violento, transformador
da terra

Nome do mundo, diadema.

De longe ele me parece o Fidel...(!)(?)

Poesia

• Poesia – O Amor em Visita (1958)
• A Colher na Boca (1961)
• Poemacto (1961)
• Retrato em Movimento (1967)
• O Bebedor Nocturno (1968)
• Vocação Animal (1971)
• Cobra & etc. (1977)
• O Corpo o Luxo a Obra (1978)
• Photomaton & Vox (1979)
• Flash (1980)
• A Cabeça entre as Mãos (1982)
• As Magias (1987)
• Última Ciência (1988)
• Do Mundo, (1994)
• Poesia Toda (1º vol. de 1953 a 1966; 2º vol. de 1963 a 1971) (1973)
• Poesia Toda (1ª ed. em 1981)
• A Faca Não Corta o Fogo - Súmula & Inédita (2008)
• Ofício Cantante (2009)

Ficção

• Os Passos em Volta (1963)
• Apresentação do Rosto (1968).
• A Faca Não Corta o Fogo(2008).

Fonte : Jornal O Estado de São Paulo, Sábado27 de Novembro 2010. Áspera Beleza na Lingua do Abismo de J. C. Ismael.

Wikepedia.

Jornal de Poesia.

http://www.culturapara.art.br/opoema/herbertohelder/herbertohelder.htm

Claro que dedico a sincronia deste encontro abençoado com Herberto Helder, e esta postagem aos meus novos amigos portugueses, e a todos os leitores do Cova do Urso!